Das introvertierte Selbst

Eine Zeit lang fand ich mich damit beschäftigt, darüber nachzudenken, ob etwas übersehen worden war. Die Frage „Könnte ich introvertiert sein?“ wurde zu einer häufigen Google-Suche, gefolgt von Versuchen, Online-Quizze auszufüllen, die oft mit einem zögerlichen „wahrscheinlich ja“ endeten. Auf der Suche nach Rat fragte ich Freunde: „Wie oft sollte ich unter Freunden sein?“ Ihre Antworten variierten, gaben mir aber nie ein zufriedenes Gefühl. Es schien immer zu oft zu sein.

Letztendlich ist die vernünftigste Schlussfolgerung, dass ich ein Introvertierter bin. Ich bin nicht der Erste, der „Einsamkeit genießen“ in ein definierendes Persönlichkeitsmerkmal verwandelt. Doch tief im Inneren geht es tiefer als das. Ich führe es auf meine Erziehung ohne Geschwister zurück – kein ständiger Lärm, Eltern, die lange Zeit in Stille nebeneinander lebten, und niemand, der meinen Raum teilt oder Anspruch auf meinen Besitz erhebt. Ich vermute, das ist einfach, wie ich bin.

Aber mein „Alleinsein“ ist mehr als nur meine Vorliebe für Einsamkeit; es ist eine fast heilige Ehrfurcht, die ich für meine Zeit und meinen Raum empfinde, die gelegentlich an das grenzt, was einige als Egoismus empfinden könnten. „Ich brauche meinen Raum“ ist ein Satz, den ich sehr gut kenne, ebenso wie mein Mann.

Mit dem Alter habe ich mich bemüht, mir dieser Tendenz bewusster zu werden, besonders jetzt, wo ich einen Sohn habe. Dennoch fällt es mir immer noch nicht mühelos, außer in seiner ständigen Gegenwart. Mein Sohn ist die einzige Person auf der Welt, die ich jederzeit mühelos toleriere.